Suave o dia passa

Suave o dia passa como um acorde

lento de uma mansa brisa pelas manhãs

primaveris, a esmo tal as gotas de chuva

que escorrem no silêncio das madrugadas

aladas que se estiram num voo trépido.

 

Suave, o tempo é como uma lira a desfiar

uma suave canção pelas tardes de outono,

e baila no vento como a folha desprendida

da árvore de um velho sonho abandonado

nas alíneas inconstantes da atroz realidade.

 

Como um corte, um acorde, uma poesia,

bailo à esmo nos sopros dos ventos do acaso

como se o destino fosse um voo alado

por entre as fortalezas de uma fantasia,

dissipa-se a alma numa leve poesia.